Selv delte familier lever i Guds nåde

Den besøgende præst talte med glæde om sin prædiken om at blive voksen. Så sagde han: "Er vi ikke alle så heldige at have så store og kærlige familier?" Min mand og jeg udvekslede et spørgende blik. Vores sogneprægede ministerium for vold i hjemmet vokser støt; skilsmissegruppen går slag i slag, ligesom Anonyme Alkoholikere mødes.

Det gør os som ethvert andet sogn. Mange af kirkestolene tænkte uden tvivl: "Jeg er glad på din vegne, far, men det er egentlig ikke min oplevelse."

Jeg kender utallige mennesker, der er opdraget af alkoholikere, hvoraf nogle aldrig bragte deres venner hjem som børn på grund af hvilken forfærdelig scene, der kunne udspille sig. Folk, der har brødre og fædre i fængsel. Succesfulde advokater, hvis fædre aldrig sagde et bifaldende ord til dem. Jeg har en veninde, hvis bedstemor var så modbydelig over for hende, at hun sagde til min ven, som dengang var teenager, ikke længe efter hendes fars begravelse: "Din far har aldrig elsket dig." Jeg kender folk, hvis mødre gentagne gange afskar dem med vrede, ondsindede ord, selv når de var småbørn.

Fysisk misbrug, seksuelt misbrug, selvmord – du behøver ikke gå langt for at finde det. Vi må hellere ikke lade som om, det ikke eksisterer.

John Patrick Shanley, forfatter til filmene Moonstruck and Doubt, skriver i The New York Times om at ledsage sin far til sit hjemland Irland, hvor han møder sin onkel, tante og fætre, alle målbevidste talere. Hans fætter tager ham med til hans bedsteforældres grav, som han aldrig havde kendt, og foreslår, at de knæler i regnen for at bede.

"Jeg følte en forbindelse til noget forfærdeligt og stort," siger hun, "og jeg havde denne tanke: Det er mit folk. ”

Da Shanley beder om historier om sine bedsteforældre, tørrer ordstrømmen pludselig op: "[onkel] Tony ville virke vag. Min far ville blive tilbageholdende. “

Til sidst lærer hun, at hendes bedsteforældre var "skræmmende", for at sige det mildt. Hans bedstefar kom overens med næsten ingen: "Selv dyrene ville løbe fra ham." Hendes stridbare bedstemor, da hun blev præsenteret for sit første barnebarn, "rev den søde motorhjelm, barnet havde på, fra hovedet og erklærede: 'Det er for godt for hende!'"

Familiens tilbageholdenhed afspejlede irsk modvilje mod at tale dårligt om de døde.

Selvom dette kan være en prisværdig hensigt, kan vi bestemt indrømme familielidelser med medfølelse for alle involverede. Kodekset for fornægtelse og tavshed, der videregives uden ord i mange familier, efterlader ofte børn ved, at noget er galt, men ikke har ordene eller tilladelsen til at tale om det. (Og da 90 procent af kommunikationen er nonverbal, taler denne stilhed for sig selv.)

Ikke kun skandaler, men også sørgelige begivenheder – dødsfald, for eksempel – kan fortjene den tavse behandling. Jeg har kendt familier, hvor hele mennesker – onkler, endda brødre – er blevet slettet fra familiens hukommelse ved tavshed. Er vi så bange for tårer? I dag er det, vi ved om mental sundhed, fortaler for at afdække familiesandheder i en passende alder for børn. Er vi ikke tilhængere af manden fra Galilæa, som sagde: "Sandheden vil sætte jer fri"?

Bruce Feiler skriver i The New York Times om ny forskning, der afslører, at børn klarer udfordringer bedre, når de ved meget om deres familier og indser, at de tilhører noget, der er større end dem selv. Sundere familiefortællinger inkluderer bumpene på vejen: Vi husker onklen, der blev arresteret sammen med alles elskede mor. Og, siger han, understreger han altid, at "uanset hvad der skete, holdt vi altid sammen som familie."

Katolikker kalder det baseret på Guds nåde. Ikke alle vores familiehistorier ender lykkeligt, men vi ved, at Gud er standhaftig ved vores side. Som John Patrick Shanley konkluderer: "Livet rummer sine mirakler, et godt udbrud fra mørket er hovedet af dem"