Iso é o que realmente significa manter a Deus no centro das nosas vidas

A xente convértese en escritora por todo tipo de razóns. Unha reticencia natural en presenza doutros, por exemplo. É posible que algúns de nós deixemos de falar ou pensemos lentamente e necesitemos máis tempo para ter unha idea do que a conversa media pode soportar. Algúns poden apreciar a precisión da linguaxe tanto que é intolerable arriscarse a escoller unha palabra torpe. E, por suposto, algúns prefiren o anonimato da palabra escrita, porque as súas ideas son demasiado perigosas para ser de propiedade persoal.

Casualmente só unha destas persoas pode reclamar un agasallo para unha composición creativa e atractiva. Tales artistas son raros. A maioría dos escritores están obrigados a escribir por mor de algunhas enfermidades sociais.

Son escritor por polo menos algúns dos motivos anteriores. O único papel que nunca imaxinei para min era o de orador público. Non obstante, o que a maioría dos escritores descubren tarde ou cedo é que, se escolle escribir, non pode esconderse detrás da páxina. Se es o suficientemente gustoso como para conseguir un público, estás obrigado a revelarte e a ter as túas palabras diante dun público.

Despois dun cuarto de século de aparición exclusivamente impresa, agora vivo no territorio máis precario dos escritores que falan. A diferenza dos que falan incluso por casualidade, os escritores que falan deben aprender unha segunda lingua: a palabra falada.

A forma en que a maioría da xente fala é moi diferente da forma en que escribimos incluso a nota de agradecemento, a tarxeta de simpatía ou a entrada de diario máis sinxela. Que hai para escribir un pensamento que de súpeto tende a frases moradas? As mensaxes de texto e os correos electrónicos poden ser máis conversativos ou meramente informativos, pero canto máis tempo sexan máis elegantes. Mentres tanto, as frases destinadas ao oído e non ao ollo deben ser máis curtas, máis limpas e máis claras. Sen a coma ou o punto visual útil, falamos cunha calidade valiosa que chamamos sincronización.

Cando se trata dun escritor como San Pablo, non temos nin idea de como soaba en persoa. Excepto o rexistro moi decorado en Actos dos Apóstolos, coñecemos a Paul case nas súas letras.

Pode ser grandioso e poético, como no "Himno a Cristo" deste mes en colosenses, proclamado o quince domingo do tempo ordinario. Paulo presenta unha visión visionaria da comprensión da igrexa sobre Xesús, que xorde en tempo real na xeración de Paulo. Se te sentabas e falabas con Pablo nun matraz de cervexa do primeiro século e lle preguntabas pola súa experiencia de Xesús, é posible que os seus pensamentos fosen menos elocuentes e máis íntimos.

Nas súas cartas só aparece algunha que outra frase para delatar como puido soar Paul en persoa. Son os momentos nos que Paul perde o control e enfádase con alguén: neses momentos deixa de compoñer e comeza a desprenderse. Pablo foi un escritor por necesidade, non necesariamente por temperamento. Tivo que comunicarse a distancia e as palabras escritas tiveron que substituír ao propio home polas comunidades ás súas costas.

Paul é fácil de entender cando escribe como orador. Cando rosma a Pedro por ser un hipócrita ao comer cos xentís ou ladra nos gálatas pola súa adicción teolóxica á práctica da circuncisión, non temos ilusións sobre a frustración de Paulo. (Ambas as dúas ocasións aparecen nos capítulos 2 e 5 de Gálatas, claramente unha carta sen garda escrita con máis paixón que a súa disciplina habitual).

É cando Pablo escribe como o estudioso fariseo que é, medindo cada palabra e dobrando gravitas, cando sentimos que perdemos o fío do seu significado. Quizais sexa unha preguiza intelectual pola nosa parte, pero cando Paul se arrastra na cabeza os nosos pensamentos na asemblea poden comezar a vagar.

Recentemente atopeime nunha rara empatía con Paul cando me retiraba. Como escritor falante, loitaba por comunicarme nese estraño segundo idioma, falando en voz alta. Á hora de peche da fin de semana ofrecin ao grupo a insignificante premisa teolóxica de que os crentes están chamados a organizar a súa vida con Deus no centro. Apostei esta afirmación coa afirmación do pai xesuíta Peter van Breemen de que Deus é fundamental na nosa vida ou Deus non é nada.

Unha man subiu. "Non é bastante acedo?" O home opúxose.

Sendo un pensador lento, considerei a túa pregunta por un momento. Non esperaba que Deus no centro fose unha premisa dubidosa para os crentes. A proposta de Van Breemen de que Deus non é outra cousa que primaria parecía intrínsecamente ligada a esta premisa, na miña mente. Outra mente atopou unha proposta tan exclusiva e extrema.

¿Non insistiu Pablo nesta centralidade coa declaración: "Está antes de todas as cousas e nel todas as cousas están unidas"? Para Paulo, Cristo é a cola cósmica da realidade. A integridade descóbrese fundamentando os nosos valores na súa perspectiva radiante. Pablo declara que Cristo é o primeiro, Cristo é a cabeza, Cristo está no centro, Cristo é o comezo, Cristo é a plenitude. Cristo reconcilia ao home e ao divino, pasado e futuro, ceo e terra, unindo a todos.

"Si", finalmente acordei co home. "É moi duro". A verdade pode ser dura, como a perda, o sufrimento, a limitación e a morte. A verdade requírenos, por iso preferimos escapar dela ou, polo menos, suavizala con matices e lagoas. Por iso, aceptamos a Deus como central: excepto quizais por familia e traballo, responsabilidades e praceres, convicción política e nacional. É difícil dicir, sen asteriscos, que Cristo está no centro, que o noso camiño está a través del e as nosas vidas orbitan arredor da súa vontade. "Eu son o camiño, a verdade e a vida". Resistente, calvo e esixente. Sen compromiso, como van as visións do mundo.

Outros escritores teolóxicos buscaron con ansia algún espazo. O caso do cristián suficientemente bo plantexouse moitas veces. Joseph Champlin escribiu hai décadas un divertido libro chamado The Marginal Catholic: Challenge, Don't Crush. Por suposto a nivel pastoral, todos poderiamos usar un pouco de espazo para manobrar, ou moito. Non obstante, o estímulo pastoral non quita o poder da afirmación de van Breemen.

Se Deus é Deus - o Alfa e Omega omnipotentes, omnipotentes e omnipotentes - se Deus é soberano, usando a palabra púrpura, negar a centralidade de Deus na nosa vida é negar a definición de divindade. Deus non pode andar nun rifle espiritual nin ser amigo no peto por momentos de necesidade. Se Deus non é o máis importante, reducimos a divindade a unha dimensión máis conveniente, arrastrando a Deus a un papel discreto. Unha vez degradado, Deus deixa de ser Deus para nós.

¿Duro? Si, trato? Cada un de nós o determina por nós mesmos.

Ante a honesta repulsa dun participante na radical centralidade de Deus, gustaríame comezar de novo. Un escritor pode editar sen descanso; un falante, limitado ao tempo e ao lugar, non tanto.

Quere salientar que recoñecer a Deus no centro non sempre significa dicir oracións, pasar todas as horas espertadoras na igrexa ou pensar en pensamentos relixiosos. Para o verdadeiro crente, Deus está naturalmente no centro da familia e do traballo, das decisións financeiras e das percepcións políticas. A vontade divina convértese no ritmo cardíaco tan integral no noso día que posiblemente non sexamos conscientes de como fai todo o posible. Todas as cousas unen esta constante benevolencia no centro. Se non, a rapidez con que se revelan os nosos plans e as nosas esperanzas desaparecen.