Gemma di Ribera: ve sen alumnos. Un milagre de Padre Pio

do Giornale di Sicilia do 20 de novembro de 1952

O noso non é un momento de milagres, opaco, desolador, iluminado pola sinistra radiante da bomba atómica e de Napalm; é un tempo de violencia, de paixóns desatadas de odios tenaces e estériles; tempo gris; nunca antes apareceron homes unha poboación de formigas.

No colapso de moitas crenzas, de moitos mitos e na chegada doutras crenzas e outros mitos, o espírito de todos é coñecido, canto máis moralmente pequeno, máis a técnica nos fai poderosos nas destrucións.
Con cada explosión, con cada busca máis alá da barreira do son do descoñecido, volve nacer o antigo orgullo satánico da sabedoría da forza, xa que un home cada vez máis pequeno de hoxe, esquece de novo o inexorablemente afastado tanto a fronteira como a infinita que se separa. a súa escaseza da eternidade de Deus.
É un deserto diario no que todos nos perdemos un pouco, inexorablemente, a pesar de todos os esforzos e cada fe: a multitude sempre arrastra a todos aínda máis atentos e atentos.

Só hai unha esperanza e só é válido para aqueles que saben atopar a forza para ocasionalmente saír do morto morto e respirar. Entre estes afortunados certamente haberá poucos xornalistas, xa que a cadea que nos une a diario á profesión e é máis dura, máis pesada e máis curta.
De cando en vez a vida sabe levarnos da man e amosarnos un recuncho do ceo; atopámolo diante de nós sen prevelo, nos lugares que nos máis diversos momentos do inesperado: hoxe atopámolo en Naro, aos ollos negros dunha rapaza de aínda non 13 anos, que xogaba alegre con outras rapazas, nunha pequena institución que leva o nome claro da Inmaculada Concepción.

Aqueles que a miran dende lonxe, se non saben nada, non poden percibir nada extraordinario; pero se nos achegamos e falamos de Gemma das pequenas cousas da súa clase, ou do párroco que a fixo acoller ou das monxas que teñen preto dela, atopamos nas palabras, nos xestos, ningunha das propias voces, algo particular ... Quizais a nosa era a sinxela impresión de quen xa "coñecía" a historia de Gemma ... Certamente parecíalle que tiña unha alegría dun gusto particular gozando de cores e formas; que aínda se tomou todo o seu ser, despois de tanta e tan longa escuridade da infinita alegría da luz.
Gemma naceu cega e creceu na pequena casa campesiña no medio da dor silenciosa dos seus pais.

Estivo preto dela con ese amor para manter sen fronteiras que fai que cada preocupación materna fose dúas veces, a avoa María que a levou pola man, faloulle sobre a vida da que quedou relegada moi lonxe, sobre as formas, as cores.

Gemma coñecía as cousas que non tocaban a man, da voz da avoa María: o carriño co que escoitou o sonar arxentino, o altar onde rezaba, a pequena Madonna da igrexa, o barco balance no doce mar de Agrigento ... O mundo, en definitiva, era por ela feita de sons que escoitaba e as formas que lle suxerían o amor da avoa María.
Tiña un ano cando foi santificada Gemma Galvani e a pequena foi consagrada a ela cunha maior sede de fe, máis os seus pobres ollos parecían desesperadamente escuros, porque sen alumna.

Un ano despois Gemma comezou a ver a luz: chega ao primeiro gran milagre, o que o texto sagrado contén en catro palabras infinitas: e a luz era.
El podería comprender mellor as explicacións da súa avoa: pero os médicos seguían sendo escépticos e todo o mundo acabou crendo que este asunto de luz visto por Gemma era un froito lamentable da suxestión familiar.

En 1947 Gemma tiña oito anos, comezaba a sentir máis profundamente o drama do seu desastre; as súas palabras estaban máis desanimadas, as súas preguntas máis desesperadas.
A avoa Maria tomou a man un día e levouna nun vello tren fumado.

Falou de longo sobre as demasiadas cousas que vía, moitas novas tamén para ela, tamén falou do estreito, da Madonnina messina, mentres seguía dirixíndose a unha oración silenciosa antes de subir ao outro tren que debía levalas a San Giovanni Rotondo por Padre Pio.

A avoa finalmente quedou durmida esgotada agarrando a Gemma pola man e non se percatou de correr na terra de Foggia no outro mar que nunca vira.
De súpeto, a voz de Gemma levouno aos poucos do seu tormento: a pequena falou lentamente, grosamente, das cousas que vía e a anciá en sono, seguiu o seu discurso como unha boa fantasía reconfortante ... Despois de súpeto saltou cos ollos ben abertos: Gemma gritou ao ver un gran barco con fume no mar e a avoa María tamén viu, no Adriático azul, un barco que se moveba tranquilamente cara ao porto.

Así foi que un tren común, cheo de xente durmida, ocupado distraído, de xente coa cabeza chea de impostos, facturas, débedas e grandes ganancias, encheuse de berros.
Foi unha présa por todos os lados e non tardou en apagar o timbre: Gemma viu!
Nonna Maria quería ir a Padre Pio de calquera xeito: chegou sen dicir nada a ninguén e con Gemma coa man que fixo cola, agardando pacientemente a súa quenda.

Nonna María debe ter algo da natureza de San Tomás o Apóstolo: vixiaba a súa neta por medo a equivocarse.
Cando chegou Padre Pio, inmediatamente chamou a Gemma e confesouna a primeira. A moza axeonllouse e falou das grandes cousas pequenas da súa alma e Padre Pio respondeu coas inmortais e divinas: nin un nin o outro atoparon o tempo para coidar o corpo, nin dos ollos que agora vían ...

A avoa Maria, cando oíu que Gemma non falara con Padre Pio sobre os seus ollos, quedou con escena; non dixo nada, tomou a volta de novo, á espera de confesar.
Despois da absolución, levantou o rostro a través da grosa reixa do confesional mirou a figura escura do frade durante moito tempo ... As palabras arderon nos seus beizos ... Finalmente dixo: "Miña neta, non nos ves ..." Non continuou con medo a dicir unha gran mentira.

Padre Pio mirouna con ollos brillantes e un chisquiño de malicia amorosa: despois levantou a man e dixo casualmente: "Que me dis, a rapaza nos ve ...!".
A avoa María foi a comunión con Gemma sen darlle a man, observándoo con atención. Víuna moverse cun paso incerto e incerto dun neófito, mirando con inesgotable sede de cousas pequenas e grandes ...

Durante a viaxe de regreso, a avoa Maria estaba tan preocupada que estaba enferma e tivo que recibila no hospital Cosenza. Ao médico dixo que non había que visitalo; máis ben a súa neta tiña dor de ollos.
Algunhas dificultades houbo un gran movemento de cartas, pero o médico acabou dobrando a Gemma: "pero está cega. É sen alumno. Pobre pequeno. De ningún xeito".

A ciencia falara tranquilamente e a avoa María miraba, estaba desconcertada e sospeitosa.
Pero Gemma dixo que nos viu, o confuso doutor sacou un pano, logo marchouse un pouco e mostrou as lentes, logo o sombreiro, finalmente abrumado polas probas, marchouse a berrar. Pero a avoa María callou non dixo nada de Padre Pio.

Agora Nonna María estaba tranquila; cando chegou á casa inmediatamente comezou a facer que Gemma fose á escola para recuperar o tempo perdido; conseguiu mandala a Naro das monxas e quedou na casa con mamá e papá e a fotografía de Padre Pio.

Esta é a historia de dous ollos sen alumna, que quizais un día saíron da luz dunha alma clara dun neno por forza do amor.
Unha historia que parece retirada dun antigo libro de milagres: algo fóra do noso tempo.

Pero Gemma está en Naro que xoga, que vive; a avoa Maria está na casa da Ribeira coa imaxe de Padre Pio. Quen queira pode ir a ver.

Hércules Melati