A breve historia do día: a aposta

“Cal foi o obxecto desa aposta? Para que serve ese home que perdeu quince anos da súa vida e que desperdiciou dous millóns? Podes demostrar que a pena de morte é mellor ou peor que a cadea perpetua? "

FOI unha noite de outono escura. O vello banqueiro subía e baixaba polo estudo e recordaba como, hai quince anos, organizara unha festa unha noite de outono. Houbo moitos homes intelixentes e houbo conversas interesantes. Entre outras cousas, falaran da pena capital. A maioría dos invitados, incluídos moitos xornalistas e intelectuais, desaprobaron a pena de morte. Consideraban esa forma de castigo pasada de moda, inmoral e inadecuada para os estados cristiáns. Na opinión dalgúns deles, a pena de morte debería substituírse en todas partes pola cadea perpetua.

"Non estou de acordo contigo", dixo o seu anfitrión, o banqueiro. "Non tentei nin a pena de morte nin a cadea perpetua, pero se se pode xulgar a priori, a pena de morte é máis moral e máis humana que a cadea perpetua. A pena capital mata a un home de inmediato, pero a prisión permanente mátao lentamente. Cal é o verdugo máis humano, o que te mata en poucos minutos ou o que che arrebata a vida en moitos anos? "

"Ambos son igualmente inmorais", observou un dos invitados, "porque ambos teñen o mesmo obxectivo: quitar a vida. O Estado non é Deus, non ten dereito a quitar o que non pode restaurar cando quere. "

Entre os invitados había un mozo avogado, un mozo de vinte e cinco anos. Cando lle pediron a súa opinión, dixo:

"A pena de morte e a cadea perpetua son igualmente inmorais, pero se tivese que escoller entre a pena de morte e a cadea perpetua, seguramente elixiría esta última. Non obstante, vivir é mellor que nada ”.

Xorde unha animada discusión. O banqueiro, que era máis novo e máis nervioso naqueles tempos, de súpeto quedou emocionado; bateu coa mesa co puño e berroulle ao mozo:

"Non é certo! Aposto a dous millóns que non estarías en illamento durante cinco anos ".

"Se o quere dicir", dixo o mozo, "acepto a aposta, pero quedaría non cinco senón quince anos".

"Quince? Feito! " berrou o banqueiro. "Señores, aposto a dous millóns!"

"De acordo! Apostas os teus millóns e eu aposto á miña liberdade! " dixo o mozo.

E fíxose esta aposta tola e sen sentido. O banqueiro mimado e frívolo, con millóns máis alá dos seus cálculos, quedou feliz coa aposta. Á cea burlouse do mozo e dixo:

“Pensa mellor, mozo, aínda que aínda hai tempo. Para min dous millóns son unha tontería, pero estás perdendo tres ou catro dos mellores anos da túa vida. Digo tres ou catro, porque non te quedarás. Non esquezas tampouco, infeliz, que a prisión voluntaria é moito máis difícil de soportar que a obrigatoria. O pensamento de ter o dereito a saír en liberdade en calquera momento envelenará toda a túa existencia en prisión. Síntoo por ti ".

E agora o banqueiro, dando voltas adiante e atrás, lembrou todo isto e preguntouse: "¿Cal era o obxecto desa aposta? Para que serve ese home que perdeu quince anos da súa vida e que desperdiciou dous millóns? que a pena de morte é mellor ou peor que a cadea perpetua? Non non. Todo foi un disparate e un disparate. Pola miña banda era o capricho dun home mimado e, pola súa banda, simplemente cobiza de cartos ... ".

Entón recordou o que seguiu aquela noite. Decidiuse que o mozo pasaría os anos do seu cativerio baixo a máis estrita supervisión nunha das cabanas do xardín do banqueiro. Acordouse que durante quince anos non sería libre de cruzar o limiar da logia, de ver seres humanos, de escoitar a voz humana ou de recibir cartas e xornais. Permitíuselle ter un instrumento musical e libros e permitíuselle escribir cartas, beber viño e fumar. Segundo os termos do acordo, a única relación que podería ter co mundo exterior era a través dunha fiestra creada específicamente para ese obxecto. Podía ter o que quixera (libros, música, viño, etc.) en calquera cantidade que quixese escribindo un pedido, pero só podía conseguilos pola fiestra.

Durante o primeiro ano de prisión, segundo se puido xulgar polas súas breves notas, o preso sufriu gravemente a soidade e a depresión. Os sons do piano escoitábanse continuamente día e noite desde a súa loggia. Rexeitou o viño e o tabaco. Escribiu o viño que excita os desexos e os desexos son os peores inimigos do prisioneiro; ademais, nada podería ser máis triste que beber bo viño e non ver a ninguén. E o tabaco estragou o aire do seu cuarto. No primeiro ano os libros que mandou foron principalmente de carácter lixeiro; novelas cunha complicada trama amorosa, historias sensacionais e fantásticas, etc.

No segundo ano o piano calou na loggia e o prisioneiro só pediu os clásicos. No quinto ano volveuse escoitar a música e o preso pediu viño. Os que o observaban desde a fiestra dixeron que durante todo o ano non facía máis que comer e beber e deitarse na cama, a miúdo bocexando e falando con rabia. Non lía libros. Ás veces pola noite sentábase a escribir; pasou horas escribindo e pola mañá arrincou todo o que escribira. Máis dunha vez escoitouse chorar.

Na segunda metade do sexto ano, o preso comezou a estudar celosamente idiomas, filosofía e historia. Dedicouse con entusiasmo a estes estudos, tanto que o banqueiro tivo bastante que facer para conseguirlle os libros que pedira. Ao longo de catro anos, uns seiscentos volumes compráronse a petición súa. Foi durante este tempo cando o banqueiro recibiu a seguinte carta do seu prisioneiro:

“Meu querido carcereiro, estouche escribindo estas liñas en seis idiomas. Móstranos a xente que sabe idiomas. Que os lean. Se non atopan un erro, pídolle que tire un tiro no xardín. Ese golpe amosarame que os meus esforzos non se tiraron. Os xenios de todas as idades e países falan idiomas diferentes, pero a mesma chama arde en todos. Ah, se soubese que felicidade doutro mundo sente a miña alma agora de poder entendelos! “O desexo do preso foi concedido. O banqueiro ordenou disparar dous disparos no xardín.

Despois, despois do décimo ano, o prisioneiro sentouse inmóbil á mesa e non leu máis que o Evanxeo. Ao banqueiro parecíalle estraño que un home que en catro anos dominara seiscentos volumes aprendidos perdera case un ano nun libro delgado e doado de entender. A teoloxía e as historias da relixión seguiron os evanxeos.

Nos últimos dous anos de prisión, o preso leu unha inmensa cantidade de libros dun xeito completamente indiscriminado. Unha vez dedicouse ás ciencias naturais e despois preguntoulle por Byron ou Shakespeare. Había notas nas que solicitaba libros de química, un libro de medicina, unha novela e algún tratado de filosofía ou teoloxía ao mesmo tempo. A súa lectura suxeriu que un home nadaba no mar entre os naufraxios do seu barco e trataba de salvar a vida agarrándose ansiosamente a unha vara e logo a outra.

II

O vello banqueiro lembrouse de todo isto e pensou:

«Mañá ao mediodía recuperará a liberdade. Segundo o noso acordo, debería pagarlle dous millóns. Se o pago, todo rematou para min: quedarei completamente arruinado ".

Hai quince anos, os seus millóns estiveron fóra dos seus límites; agora tiña medo de preguntarse cales eran as súas principais débedas ou activos. O xogo desesperado na bolsa, a especulación salvaxe e a excitabilidade que non puido superar nin nos últimos anos levaron gradualmente ao declive da súa fortuna e o orgulloso, destemido e confiado millonario converteuse nun banqueiro de rango medio, tremendo con cada aumento e diminución dos seus investimentos. "Maldita aposta!" murmurou o vello agarrando a cabeza desesperado “Por que non está morto o home? Agora só ten corenta. Quitará o meu último céntimo, casará, gozará da súa vida, apostará por el, mirará con envexa como un mendigo e escoitará a mesma frase del todos os días: «Débote pola felicidade da miña vida, déixame axudarche! ' Non, iso é demasiado! O único xeito de salvarse da bancarrota e da desgraza é a morte dese home. "

As tres tocaron, o banqueiro escoitou; todos durmían na casa e fóra non había máis que o murmullo das árbores xeadas. Tentando non facer ruído, levou a chave dunha caixa forte ignífuga á porta que levaba quince anos sen abrir, púxose o abrigo e saíu da casa.

No xardín facía escuro e frío. A chuvia caía. Un vento mollado e cortante percorreu o xardín, aullando e sen dar descanso ás árbores. O banqueiro tensou os ollos pero non puido ver nin a terra nin as estatuas brancas, nin a loggia nin as árbores. Indo ao lugar onde estaba a cabana, chamou dúas veces ao gardameta. Non se seguiu ningunha resposta. Evidentemente, o gardián buscara refuxio dos elementos e agora durmía nalgún lugar da cociña ou do invernadoiro.

"Se tivese a coraxe de levar a cabo a miña intención", pensou o vello, "as sospeitas caerían primeiro sobre o centinela".

Buscou os chanzos e a porta na escuridade e entrou na entrada da loggia. Despois apalpouse a través dun pequeno pasadizo e bateu un fósforo. Alí non había unha alma. Había unha cama sen mantas e nun recuncho había unha estufa de ferro fundido escuro. Os precintos da porta que daba ás habitacións do prisioneiro estaban intactos.

Cando saíu o partido o vello, tremendo de emoción, asomouse pola fiestra. Unha vela ardeu débilmente no cuarto do prisioneiro. Estaba sentado á mesa. Todo o que se vía era as costas, o pelo na cabeza e as mans. Os libros abertos deitábanse sobre a mesa, nas dúas butacas e na alfombra á beira da mesa.

Pasaron cinco minutos e o prisioneiro non se moveu nin unha soa vez. Quince anos de cárcere ensináronlle a estar parado. O banqueiro tocou a fiestra co dedo e o prisioneiro non fixo ningún movemento en resposta. Entón o banqueiro rompeu con precaución os selos da porta e meteu a chave no oco da chave. A pechada enferruxada fixo un son moído e a porta renxeu. O banqueiro esperaba escoitar pasos e un berro de asombro de inmediato, pero pasaron tres minutos e a habitación estaba máis tranquila que nunca. Decidiu entrar.

Á mesa sentábase inmóbil un home diferente á xente do común. Era un esqueleto coa pel tirada sobre os ósos, con longos rizos coma o dunha muller e unha barba ríxida. O seu rostro era amarelo cun ton terroso, as meixelas afundidas, as costas longas e estreitas e a man sobre a que descansaba a cabeza peluda era tan delgada e delicada que era terrible mirala. Os seus cabelos xa estaban manchados de prata e, vendo o seu rostro delgado e envellecido, ninguén crería que só tiña corenta anos. Estaba durmindo. . . . Diante da súa cabeza inclinada deitaba unha folla de papel sobre a mesa con algo escrito cunha fermosa letra.

"¡Pobre criatura!" pensou o banqueiro, "el dorme e moi probablemente soña con millóns. E só teño que coller a este home medio morto, tiralo na cama, atragantalo un pouco coa almofada e o experto máis concienciado non atoparía rastro de morte violenta. Pero imos primeiro ler o que escribiu aquí ... “.

O banqueiro colleu a páxina da táboa e leu o seguinte:

"Mañá á medianoite recupero a liberdade e o dereito a asociarme con outros homes, pero antes de saír desta habitación e ver o sol, creo que necesito dicirche unhas palabras. Coa conciencia tranquila dille, como ante Deus, que me mira, que desprezo a liberdade, a vida e a saúde e todo o que nos teus libros se chaman as cousas boas do mundo.

e as cordas das pipas dos pastores; Toquei as ás de simpáticos demos que voaron para conversar comigo sobre Deus. . . Nos teus libros boteime ao pozo sen fondo, cometín milagres, matei, queimei cidades, prediquei novas relixións, conquistei reinos enteiros. . . .

“Os teus libros déronme sabedoría. Todo o que o inquedo pensamento do home creou ao longo dos séculos comprímese nun pequeno compás no meu cerebro. Sei que son máis sabio que todos vós.

“E desprezo os teus libros, desprezo a sabedoría e as bendicións deste mundo. Todo é inútil, fugaz, ilusorio e enganoso, coma un espellismo. Pode que esteas orgulloso, sabio e fino, pero a morte varrerache da face da terra coma se non foses máis que ratas que cavan baixo o chan e a túa posteridade, a túa historia, os teus xenes inmortais arderán ou conxelaranse xuntos. ao globo.

“Perdeu a razón e tomou o camiño equivocado. Cambiaches mentiras por verdade e horror por beleza. Sorprenderíache se, debido a estraños sucesos dalgún tipo, sapos e lagartos creceran de súpeto sobre maceiras e laranxas en vez de froitas. ou se as rosas comezaron a cheirar a un cabalo suado, entón estou sorprendido de que cambies o ceo pola terra.

"Para amosarche en acción o moito que desprezo todo o que vives, renuncio aos dous millóns de paraíso que soñei e agora desprezo. Para privarme do dereito ao diñeiro, sairei de aquí cinco horas antes da hora prevista e así romperás o pacto ... "

Cando o banqueiro leu isto, pousou a páxina sobre a mesa, bicou ao estraño na cabeza e deixou a loggia chorando. En ningún outro momento, aínda que perdera moito na bolsa, sentira un desprezo tan grande por si mesmo. Cando chegou a casa deitouse na cama, pero as bágoas e a emoción impedíronlle durmir horas.

Á mañá seguinte os centinelas saíron correndo con rostros pálidos e dixéronlle que viron como o home que vivía na logia saía pola xanela do xardín, ía á porta e desaparecía. O banqueiro foi inmediatamente cos criados ao aloxamento e asegurouse da fuxida do seu preso. Para evitar espertar conversas innecesarias, colleu o cartel que daba millóns da mesa e encerrouno na caixa de seguridade ignífuga cando regresou a casa.