Para alimentar a túa espiritualidade, vai á cociña

Cocer o pan pode ser unha profunda lección espiritual.

Teño un novo organismo vivo, a falta dun termo mellor, para alimentar na miña casa. É o meu aperitivo de masa fermentada, unha cremosa e beige mestura de fariña de trigo, auga e fermento que vive nun frasco de vidro no fondo da neveira. Unha vez á semana visita o mostrador da cociña, onde se lle abastece de auga, fariña e osíxeno. Ás veces divídoo e uso a metade para galletas de masa fermentada ou focaccia.

Con regularidade pregúntolles aos amigos se lles gustaría un aperitivo porque o seu mantemento é moi caro. Cada semana, debes desbotar polo menos a metade da porción para evitar que a masa de leite medre exponencialmente de tal xeito que asuma o control de todos os estantes da neveira e as pezas de almacenamento do armario.

Algunhas "cabezas de pan" posúen aperitivos con liñaxes que se remontan ao "Vello Mundo", aperitivos que se alimentan desde hai máis de 100 anos. O meu aperitivo deume Peter Reinhart, autor do premio James Beard The Bread Baker's Apprentice (Ten Speed ​​Press), despois dunha lección que tomei con el.

Fago pan de leite cada semana seguindo unha combinación de instrucións doutros panadeiros e a miña intuición. Cada pan é diferente, é un produto de ingredientes, tempo, temperatura e as miñas propias mans e as do meu fillo. Cocer o pan é unha arte milenaria que adaptei coa guía e sabedoría dos mellores panadeiros escoitando os meus instintos e respondendo ás necesidades da miña familia.

A cociña do meu apartamento transformouse nunha nanofacería en gran parte como unha busca dun libro que escribo sobre a espiritualidade do pan e a Eucaristía. Non me decatei de que, incluso antes de que o forno se precalentara, a miña cociña dá á miña familia moito que pensar. Comezou hai un ano cando viaxamos ao oeste de Michigan para plantar trigo herdanza nunha pequena granxa orgánica que se collería o ano seguinte e logo se convertería en fariña para pan e obleas de comuñón.

Nunha mañá de outubro nítida que non podía ser un día de outono máis idílico, presionamos as mans no chan, bendicíndoo e agradecendo a Deus todo o que proporcionaría as sementes: nutrientes para crecer e un lugar onde arraigar. Recollemos puñados de bagas de trigo da colleita anterior - un círculo ininterrompido - e acariciámolos na terra sobre todo en liña recta.

Esta experiencia deulle á miña familia a oportunidade de conectarse fisicamente coa terra, aprender máis sobre as prácticas agrícolas e compartir confraternidade con aqueles que teñen como vocación coidar a terra. O meu fillo pequeno tamén comprendeu a gravidade das nosas accións. Tamén puxo as mans no chan e pechou os ollos en oración.

A oportunidade de reflexionar teoloxicamente estaba en todos os recunchos, preparados para ser meditados por mentes vellas e mozas: que significa ser un administrador da Terra? Como podemos os veciños da cidade, non os agricultores, coidar este chan, asegurando o mesmo dereito ao pan para as xeracións futuras?

Na casa cociño pensando nestas preguntas e dedico moito máis tempo, enerxía e cartos a facer pans de fariña moída a partir dun trigo cultivado e collido de forma sostible. O meu pan non se converte no corpo de Cristo durante a misa, pero a santidade da Terra e dos seus administradores revélaseme mentres mesturo a masa.

En The Bread Baker's Apprentice, Reinhart describe o desafío do panadeiro como "evocar todo o seu potencial a partir do trigo atopando formas de revelar moléculas de amidón insípidas. . . intentando liberar os azucres simples que se entrelazan dentro de hidratos de carbono amidón complexos pero inatacables. Noutras palabras, o traballo do panadeiro é facer que o pan teña un bo sabor extraendo o maior aroma posible dos seus ingredientes. Faise nun proceso sinxelo e antigo, a fermentación, que probablemente sexa a responsable da orixe da vida na Terra.

A levadura activa aliméntase dos azucres liberados polo gran despois de hidratado. Como resultado, libera un gas e un líquido acedo ás veces chamado "hooch". A fermentación literalmente transforma os ingredientes dunha cousa a outra. O traballo do panadeiro é manter viva esa levadura ata que chegue o momento de cocer, onde solta o seu último "alento", dándolle un último espertar ao pan e logo morre no forno quente. A levadura morre para darlle vida ao pan, que logo se consume e nos dá vida.

Quen sabía que unha profunda lección espiritual se podería vivir e compartir na súa cociña?

Hai un par de anos escoitei un discurso pronunciado polo teólogo Norman Wirzba, cuxo mellor traballo céntrase en como se cruzan teoloxía, ecoloxía e agricultura. Díxolle á audiencia: "Comer é unha cuestión de vida ou morte".

Na miña propia práctica descubrín que ao cocer e triturar o pan temos a oportunidade de experimentar a misteriosa relación entre a vida e a morte tanto de xeito profundo como ordinario. O gran está vivo ata a colleita e moenda. A levadura morre a lume forte. Os ingredientes convértense noutra cousa.

A substancia que sae do forno é algo que antes non era. Convértese en pan, un alimento tan contundente e nutritivo que pode incluso significar o propio alimento. Ao rompela e comela, dannos a vida, non só os nutrientes necesarios para manter a vida física, senón tamén o que necesitamos para manter unha vida espiritual.

¿Estraña que Xesús multiplicase os pans con peixes como un dos seus milagres que proclaman o reino de Deus? Ou que a miúdo rompeu pan cos seus amigos e seguidores, incluso durante a súa última noite na Terra cando dixo que o pan que estaba a romper era o seu propio corpo, roto para nós?

O pan, cocido, dado, recibido e compartido, é verdadeiramente vida.