Para alimentar a túa espiritualidade, vai á cociña
Cocer o pan pode ser unha profunda lección espiritual.
Teño un novo organismo vivo, a falta dun termo mellor, para alimentar na miña casa. É o meu aperitivo de masa fermentada, unha cremosa e beige mestura de fariña de trigo, auga e fermento que vive nun frasco de vidro no fondo da neveira. Unha vez á semana visita o mostrador da cociña, onde se lle abastece de auga, fariña e osíxeno. Ás veces divídoo e uso a metade para galletas de masa fermentada ou focaccia.
Con regularidade pregúntolles aos amigos se lles gustaría un aperitivo porque o seu mantemento é moi caro. Cada semana, debes desbotar polo menos a metade da porción para evitar que a masa de leite medre exponencialmente de tal xeito que asuma o control de todos os estantes da neveira e as pezas de almacenamento do armario.
Algunhas "cabezas de pan" posúen aperitivos con liñaxes que se remontan ao "Vello Mundo", aperitivos que se alimentan desde hai máis de 100 anos. O meu aperitivo deume Peter Reinhart, autor do premio James Beard The Bread Baker's Apprentice (Ten Speed Press), despois dunha lección que tomei con el.
Fago pan de leite cada semana seguindo unha combinación de instrucións doutros panadeiros e a miña intuición. Cada pan é diferente, é un produto de ingredientes, tempo, temperatura e as miñas propias mans e as do meu fillo. Cocer o pan é unha arte milenaria que adaptei coa guía e sabedoría dos mellores panadeiros escoitando os meus instintos e respondendo ás necesidades da miña familia.
A cociña do meu apartamento transformouse nunha nanofacería en gran parte como unha busca dun libro que escribo sobre a espiritualidade do pan e a Eucaristía. Non me decatei de que, incluso antes de que o forno se precalentara, a miña cociña dá á miña familia moito que pensar. Comezou hai un ano cando viaxamos ao oeste de Michigan para plantar trigo herdanza nunha pequena granxa orgánica que se collería o ano seguinte e logo se convertería en fariña para pan e obleas de comuñón.
Nunha mañá de outubro nítida que non podía ser un día de outono máis idílico, presionamos as mans no chan, bendicíndoo e agradecendo a Deus todo o que proporcionaría as sementes: nutrientes para crecer e un lugar onde arraigar. Recollemos puñados de bagas de trigo da colleita anterior - un círculo ininterrompido - e acariciámolos na terra sobre todo en liña recta.
Esta experiencia deulle á miña familia a oportunidade de conectarse fisicamente coa terra, aprender máis sobre as prácticas agrícolas e compartir confraternidade con aqueles que teñen como vocación coidar a terra. O meu fillo pequeno tamén comprendeu a gravidade das nosas accións. Tamén puxo as mans no chan e pechou os ollos en oración.
A oportunidade de reflexionar teoloxicamente estaba en todos os recunchos, preparados para ser meditados por mentes vellas e mozas: que significa ser un administrador da Terra? Como podemos os veciños da cidade, non os agricultores, coidar este chan, asegurando o mesmo dereito ao pan para as xeracións futuras?
Na casa cociño pensando nestas preguntas e dedico moito máis tempo, enerxía e cartos a facer pans de fariña moída a partir dun trigo cultivado e collido de forma sostible. O meu pan non se converte no corpo de Cristo durante a misa, pero a santidade da Terra e dos seus administradores revélaseme mentres mesturo a masa.
En The Bread Baker's Apprentice, Reinhart describe o desafío do panadeiro como "evocar todo o seu potencial a partir do trigo atopando formas de revelar moléculas de amidón insípidas. . . intentando liberar os azucres simples que se entrelazan dentro de hidratos de carbono amidón complexos pero inatacables. Noutras palabras, o traballo do panadeiro é facer que o pan teña un bo sabor extraendo o maior aroma posible dos seus ingredientes. Faise nun proceso sinxelo e antigo, a fermentación, que probablemente sexa a responsable da orixe da vida na Terra.
A levadura activa aliméntase dos azucres liberados polo gran despois de hidratado. Como resultado, libera un gas e un líquido acedo ás veces chamado "hooch". A fermentación literalmente transforma os ingredientes dunha cousa a outra. O traballo do panadeiro é manter viva esa levadura ata que chegue o momento de cocer, onde solta o seu último "alento", dándolle un último espertar ao pan e logo morre no forno quente. A levadura morre para darlle vida ao pan, que logo se consume e nos dá vida.
Quen sabía que unha profunda lección espiritual se podería vivir e compartir na súa cociña?
Hai un par de anos escoitei un discurso pronunciado polo teólogo Norman Wirzba, cuxo mellor traballo céntrase en como se cruzan teoloxía, ecoloxía e agricultura. Díxolle á audiencia: "Comer é unha cuestión de vida ou morte".
Na miña propia práctica descubrín que ao cocer e triturar o pan temos a oportunidade de experimentar a misteriosa relación entre a vida e a morte tanto de xeito profundo como ordinario. O gran está vivo ata a colleita e moenda. A levadura morre a lume forte. Os ingredientes convértense noutra cousa.
A substancia que sae do forno é algo que antes non era. Convértese en pan, un alimento tan contundente e nutritivo que pode incluso significar o propio alimento. Ao rompela e comela, dannos a vida, non só os nutrientes necesarios para manter a vida física, senón tamén o que necesitamos para manter unha vida espiritual.
¿Estraña que Xesús multiplicase os pans con peixes como un dos seus milagres que proclaman o reino de Deus? Ou que a miúdo rompeu pan cos seus amigos e seguidores, incluso durante a súa última noite na Terra cando dixo que o pan que estaba a romper era o seu propio corpo, roto para nós?
O pan, cocido, dado, recibido e compartido, é verdadeiramente vida.