Conto do día: "a historia de ninguén"

“A historia de Ninguén é a historia das filas da terra. Participan na batalla; teñen a súa parte na vitoria; caen; non deixan ningún nome agás na misa ". A historia publicouse en 1853, contida en Some Short Christmas Stories de Charles Dickens.

Vivía á beira dun poderoso río, ancho e profundo, que sempre fluía en silencio cara a un vasto océano descoñecido. Pasaba dende o comezo do mundo. Ás veces cambiou o seu rumbo e transformouse en novas canles, deixando os seus vellos xeitos secos e espidos; pero sempre estivo a correr e sempre debería fluír ata que pasou o tempo. Contra o seu forte e insondable fluxo, nada apareceu. Ningunha criatura viva, ningunha flor, ningunha folla, ningunha partícula de existencia animada ou inanimada, nunca partiu do océano inexplorado. A marea do río achegouse sen resistencia; e a marea nunca se detivo, máis que a terra para no seu círculo arredor do sol.

Vivía nun lugar ocupado e traballaba moi duro para gañarse a vida. Non tiña ningunha esperanza de ser o suficientemente rico como para vivir un mes sen traballo duro, pero era o suficientemente feliz, deus sabe, para traballar cunha vontade alegre. Formaba parte dunha inmensa familia, cuxos fillos e fillas gañaban o pan diario do traballo diario, que durou dende que se levantaron ata que se deitaron pola noite. Máis aló deste destino, non tiña perspectivas e non buscou ningún.

No barrio no que vivía, había demasiados tambores, trompetas e discursos; pero non tiña nada que ver con iso. Tal choque e tumulto viñeron da familia Bigwig, polo inexplicable procedemento de que raza quedou moi sorprendido. Colocaron as estatuas máis estrañas, de ferro, mármore, bronce e latón, diante da súa porta; e escureceu a súa casa coas patas e as colas de crudas imaxes de cabalos. Preguntouse que significaba todo isto, sorriu dun xeito crueiro de bo humor que tiña e seguiu traballando duro.

A familia Bigwig (composta por todas as persoas máis maxestosas do lugar e todas as máis ruidosas) fixérase un aforro en aforrarlle o problema de pensar por si mesmo e xestionar el e os seus asuntos. "Porque realmente", dixo, "teño pouco tempo dispoñible; e se es o suficientemente bo para coidar de min, a cambio do diñeiro que pagarei "- porque a familia Bigwig non era mellor que o seu diñeiro -" Estarei aliviado e moi agradecido, tendo en conta que o sabes mellor ". De aí o son de tambores, trompetas e discursos e as feas imaxes dos cabalos que se esperaba que caeran e adorasen.

"Non entendo todo isto", dixo, fregando confusamente a fronte fruncida. "Pero ten un significado, se cadra, se o puidese descubrir".

"Significa", respondeu a familia Bigwig, sospeitando algo do que dixeran, "honra e gloria no máis alto, no mérito máis alto".

"Ah!" Ela dixo. E alegrouse de escoitalo.

Pero cando mirou a través das imaxes de ferro, mármore, bronce e latón, non atopou a un paisano bastante meritorio, antes fillo dun comerciante de la de Warwickshire, nin a ningún outro paisano. Non atopou a ningún dos homes cuxo coñecemento o salvara a el e aos seus fillos dunha terrible e desfigurante enfermidade, cuxa audacia sacara aos seus devanceiros do status de servos, cuxa sabia imaxinación abrira unha nova e elevada existencia aos máis humildes. , cuxa habilidade enchera o mundo obreiro de marabillas acumuladas. En vez diso, atopou outros que non coñecía ben e tamén outros que sabía moi mal.

"Humph!" Ela dixo. "Non o entendo ben".

Entón, marchou a casa e sentou á beira da cheminea para sacalo da mente.

Agora, a súa lareira estaba espida, todo rodeado de rúas ennegrecidas; pero para el era un lugar precioso. As mans da súa muller estaban duras no traballo e era vella antes do seu tempo; pero ela era querida por el. Os seus fillos, raquíticos no seu crecemento, levaban rastros de mala educación; pero tiñan beleza diante dos seus ollos. Sobre todo, era un desexo sincero da alma deste home que os seus fillos fosen educados. "Se ás veces me enganan", dixo, "por falta de coñecemento, polo menos faino saber e evita os meus erros. Se me costa coller a colleita de pracer e educación que se gardan nos libros, que lles sexa máis doado ".

Pero a familia Bigwig estalou en violentas liortas familiares polo que era lícito ensinar aos fillos deste home. Algúns da familia insistiron en que tal cousa era primordial e indispensable por riba de todo; e outros da familia insistiron en que algo así era primordial e indispensable por riba de todo; e a familia Bigwig, dividida en faccións, escribiu panfletos, convocou, pronunciou acusacións, oracións e todo tipo de discursos; secuestrados entre si en tribunais laicos e eclesiásticos; lanzaron a terra, trocaron puñadas e caeron xuntos polos oídos nunha hostilidade incomprensible. Mentres tanto, este home, nas súas curtas tardes á beira do lume, viu como o demo da Ignorancia se erguía alí e levaba aos seus fillos por si mesmo. Viu á súa filla transformada nunha puta pesada e desleixada; viu ao seu fillo deprimirse nos xeitos de baixa sensualidade, brutalidade e delito; viu que a luz crecente da intelixencia nos ollos dos seus fillos se volvía tan astuta e sospeitosa que máis ben lles podería desexar idiotas.

"Non o entendo mellor", dixo. “Pero creo que non pode ser correcto. De feito, por mor do ceo anubrado por riba de min, protesto contra isto como un erro! "

Volvendo a ser pacífico (xa que a súa paixón normalmente era de curta duración e a súa natureza era amable), miraba ao seu redor os seus domingos e festivos e vía a cantidade de monotonía e cansazo que había e, de aí, como xurdía a borracheira. con todo o seu seguinte para estropear. Despois apelou á familia Bigwig e dixo: "Somos un pobo traballador e teño unha brillante sospeita de que as persoas que traballan baixo as condicións que sexan foron creadas - por unha intelixencia superior á túa, como o entendo mal - necesidade de refresco mental e recreación. Vexa en que caemos cando descansamos sen el. Veña! Tócame inofensivamente, móstrame algo, dame unha fuxida!

Pero aquí a familia Bigwig caeu nun estado de axitación absolutamente xordo. Cando se escoitaron débilmente algunhas voces que lle propoñían amosarlle as marabillas do mundo, a grandeza da creación, os poderosos cambios de tempo, o funcionamento da natureza e as belezas da arte, para amosarlle estas cousas, é dicir, en calquera período. da súa vida na que podía miralos - semellante ruxido e delirio, tal petición, interrogante e feble resposta xurdiron entre os rapaces grandes -, onde "non me atrevo" a esperar "o faría" - que o pobre home quedase abraiado, mirando tola ao redor.

"Provoquei todo isto", dixo, agarrando as orellas con medo, "co que debeu ser unha petición inocente, que deriva claramente da miña experiencia familiar e do coñecemento común de todos os homes que deciden abrir os ollos?" Non entendo e non me entenden. Que será dun estado de cousas así! "

Estaba inclinado sobre o seu traballo, a miúdo facéndolle a pregunta, cando comezaron a circular novas de que aparecera unha praga entre os traballadores e os mataba por miles. Seguindo mirando arredor, pronto descubriu que era certo. Os moribundos e os mortos mesturáronse nas casas veciñas e contaminadas entre as que pasara a súa vida. Novo veleno destilábase no aire sempre nubrado e sempre noxento. Os fortes e os débiles, a vellez e a infancia, pai e nai, foron afectados por igual.

Que medios de fuga tiña? Quedou alí, onde estaba, e viu morrer aos que máis lle querían. Un predicador amable acudiu a el e dicía unhas oracións para suavizar o seu corazón na súa tristeza, pero el respondeu:

"De que serve, misioneiro, vir a min, un home condenado a residir neste fétido lugar, onde cada sentido que se me dá pola miña alegría se converte nun tormento e onde cada minuto dos meus días contados se engade nova lama ao montón de abaixo que minto oprimido! Pero bótame a primeira ollada ao Ceo, a través dalgunha luz e aire; dame auga pura; axúdame a estar limpo; alixeiremos esta pesada atmosfera e pesada vida na que se afunde o noso espírito e convertémonos nas criaturas indiferentes e insensibles que con demasiada frecuencia nos ves; Con suavidade e suavidade sacamos os corpos dos que morren entre nós, da pequena habitación onde medramos para estar tan familiarizados co terrible cambio que ata a súa santidade se nos perde; e, Mestre, entón escoitei - ninguén sabe mellor que ti, con boa vontade - a Aquel cuxos pensamentos estaban tanto cos pobres e que tiña compaixón por toda a dor humana. "

Volvía ao traballo, só e triste, cando o seu Mestre se achegou a el e achegouse a el vestido de negro. Tamén el sufrira moito. A súa nova muller, a súa fermosa e boa muller nova, estaba morta; tamén o seu único fillo.

“Mestre, é difícil de soportar - seino - pero consolarse. Daríache consolo, se puidese ".

O Mestre agradeceulle de todo corazón, pero díxolle: “¡Oh homes que traballan! A calamidade comezou entre vós. Se tiveses vivido máis saudable e decente, non sería o choro viudo sen vida que estou hoxe. "

Estenderanse moi lonxe. Sempre o fan; sempre o teñen, igual que a peste. Entendín tanto, creo, por fin. "

Pero o Mestre volveu dicir: "¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Cantas veces escoitamos falar de ti, se non en relación a algún problema! "

"Mestre", el respondeu, "Eu non son ninguén, e é improbable que se me escoite (nin sequera quixera escoitalo, quizais), excepto cando hai algún problema. Pero nunca comeza comigo e nunca pode acabar comigo. Claro que a Morte, chega ata min e sube ata min. "

Había tantas razóns no que dixo, que a familia Bigwig, ao decatarse diso e ter medo terriblemente da desolación tardía, decidiu unirse a el para facer as cousas correctas, en calquera caso, na medida en que as cousas dicidas estaban asociadas a el. prevención directa, humanamente falando, doutra peste. Pero, cando o medo desapareceu, cousa que pronto comezou a facer, retomaron a discusión entre eles e non fixeron nada. Como resultado, a lacra apareceu de novo -baixo como antes- e estendeuse vingadamente cara arriba como antes e levou a un gran número de loitadores. Pero ningún home entre eles admitiu nunca, aínda que minimamente se decatase, que teñen algo que ver con todo isto.

Entón, ninguén viviu e morreu ao xeito vello, vello e vello; e esta, en esencia, é toda a historia de Ninguén.

Non tiña nome, preguntas? Quizais fose Legion. Non importa o seu nome. Chamámoslle Lexión.

Se algunha vez estiveches nas aldeas belgas preto do campo de Waterloo, verás, nalgunha igrexa tranquila, un monumento erixido por fieis compañeiros de armas á memoria do coronel A, maior B, capitáns C, D e E, tenentes F e G, alférez H, I e J, sete suboficiais e cento trinta filas e filas, que caeron no exercicio do seu deber nese memorable día. A historia de Ninguén é a historia das filas da terra. Traen a súa parte da batalla; teñen a súa parte na vitoria; caen; non deixan ningún nome agás na misa. A marcha dos máis orgullosos de nós leva á estrada poeirenta pola que van. ¡Oh! Pensemos nelas este ano no lume de Nadal e non as esquezamos cando se apague.