Til að fæða andlega þig skaltu fara í eldhúsið

Að baka brauð getur verið mikil andleg lexía.

Ég hef nýja lifandi lífveru - vegna skorts á betra kjörtímabili - til að fæða heima hjá mér. Það er súrdeigsrétturinn minn, rjómalöguð, drapplituð blanda af hveiti, vatni og geri sem lifir í glerkrukku aftast í ísskápnum. Einu sinni í viku heimsækir hann eldhúsborðið, þar sem hann er með vatn, hveiti og súrefni. Stundum deili ég því og nota helminginn í súrdeigskex eða focaccia.

Ég spyr vini reglulega hvort þeir vilji fá sér forrétt vegna þess að viðhald þeirra er svo dýrt. Í hverri viku þarftu að farga að minnsta kosti helmingnum af skammtinum til að koma í veg fyrir að súrdeigur þinn vaxi veldishraða á þann hátt að hann taki stjórn á hverri hillu í ísskápnum þínum og geymsluhlutunum í skápnum.

Sumir "brauðhausar" státa af forrétti með ættum sem eiga rætur sínar að rekja til "gamla heimsins", forréttar sem hafa verið mataðir í yfir 100 ár. Forréttinn minn fékk ég af Peter Reinhart, höfundi James Burd verðlaunanna The Bread Baker's Apprentice (Ten Speed ​​Press), eftir kennslustund sem ég tók með honum.

Ég bý til súrdeig í hverri viku eftir samsetningu leiðbeininga frá öðrum bakara og innsæi mínu. Hvert brauð er öðruvísi, framleiðsla á innihaldsefnum, tíma, hitastigi og mínum eigin höndum - og sonar míns. Brauðbakstur er fornlist sem ég aðlagaði með leiðsögn og visku bestu bakara með því að hlusta á eðlishvöt mín og svara þörfum fjölskyldu minnar.

Íbúðaeldhúsinu mínu hefur verið breytt í nanóbakarí að mestu leyti sem leit að bók sem ég er að skrifa um andlegt brauð og evkaristíuna. Ég gerði mér ekki grein fyrir því að jafnvel áður en ofninn var forhitaður gefur matreiðsla mín fjölskyldunni mikið að hugsa um. Það byrjaði fyrir ári síðan þegar við ferðuðumst til vesturhluta Michigan til að planta arfahveiti á litlu lífrænu býli sem var uppskera árið eftir og síðan breytt í hveiti fyrir samfélagsbrauð og oblátur.

Á skörpum októbermorgni sem ekki hefði getað verið idyllískari haustdagur, þrýstum við höndum okkar til jarðar, blessuðum hann og þökkuðum Guði fyrir allt sem myndi veita fræunum - næringarefni til að vaxa og stað til að skjóta rótum. Við tókum saman handfylli af hveitiberjum frá fyrri uppskeru - óslitinn hring - og strauk þeim niður í jörðina aðallega í beinni línu.

Þessi reynsla hefur gefið fjölskyldu minni tækifæri til að tengjast líkamanum líkamlega, læra meira um landbúnaðarhætti og deila samfélagi við þá sem hafa það hlutverk að sjá um landið. Ungi sonur minn greip líka þyngd aðgerða okkar. Hann lagði líka hendur sínar á jörðina og lokaði augunum í bæn.

Tækifærið til að spegla guðfræðilega var til staðar við hvert horn, tilbúið til umhugsunar jafnt af gömlum sem ungum hugum: Hvað þýðir það að vera ráðsmaður jarðar? Hvernig getum við borgarbúar, ekki bændur, séð um þennan jarðveg og tryggt komandi kynslóðum sama rétt til brauðs?

Heima elda ég með þessar spurningar í huga og eyði miklu meiri tíma, orku og peningum í að búa til brauð af maluðu hveiti úr sjálfbæru ræktuðu og uppskeru hveiti. Brauð mitt verður ekki líkami Krists meðan á messu stendur, en heilagleiki jarðarinnar og ráðsmenn hennar birtast mér þegar ég blanda saman deiginu.

Í lærlingi brauðbaksins lýsir Reinhart áskorun bakarans sem „að vekja fulla möguleika sína úr hveiti með því að finna leiðir til að afhjúpa bragðlausar sterkjusameindir. . . að reyna að losa um einföldu sykrurnar sem fléttast saman í flóknum en óaðgengilegum sterkju kolvetnum. Með öðrum orðum, starf bakarans er að láta brauðið bragðast frábært með því að draga sem mestan ilm úr innihaldsefnum þess. Það er gert í einföldu og fornu ferli, gerjun, sem er líklega ábyrg fyrir uppruna lífs á jörðinni.

Virkt ger nærist á sykrunum sem kornið losar eftir að það hefur verið vökvað. Fyrir vikið losar það gas og súran vökva sem stundum er kallaður „hooch“. Gerjun umbreytir bókstaflega innihaldsefnum frá einu í annað. Starf bakarans er að halda því geri lifandi þangað til það er kominn tími til að baka, þar sem það losar sinn síðasta „andardrátt“, gefur brauðinu endanlega vakningu og þá deyr það í heitum ofninum. Gerið deyr til að gefa brauðinu líf, sem síðan er neytt og gefur okkur líf.

Hver vissi að hægt væri að lifa og deila svona djúpri andlegri lexíu í eldhúsinu þínu?

Fyrir nokkrum árum hlustaði ég á ræðu sem haldinn var af guðfræðingnum Norman Wirzba, en besta verk hans beinist að því hvernig guðfræði, vistfræði og landbúnaður skerast. Hann sagði áhorfendum: „Að borða er spurning um líf eða dauða.“

Í eigin starfi hef ég komist að því að við að baka og mylja brauð höfum við tækifæri til að upplifa dularfullt samband lífs og dauða á bæði djúpstæðan og venjulegan hátt. Kornið er lifandi þar til það er uppskorið og malað. Gerið deyr við háan hita. Innihaldsefnin breytast í eitthvað annað.

Efnið sem kemur út úr ofninum er eitthvað sem ekki var áður. Það verður brauð, matur svo verulegur og nærandi að hann getur jafnvel þýtt matinn sjálfur. Að brjóta það og borða það gefur okkur líf, ekki aðeins næringarefnin sem þarf til að halda uppi líkamlegu lífi, heldur einnig það sem við þurfum til að halda uppi andlegu lífi.

Er það furða að Jesús margfaldi brauðin með fiski sem eitt af kraftaverkum sínum sem boða Guðs ríki? Eða að hann braut oft brauð með vinum sínum og fylgjendum, jafnvel síðustu nóttina sína á jörðinni þegar hann sagði að brauðið sem hann braut væri hans eigin líkami, brotið fyrir okkur?

Brauð - bakað, gefið, móttekið og deilt - er sannarlega líf.