Selv delte familier lever i Guds nåde

Den besøkende presten snakket kjærlig om sin homilie om hans vekst. Så sa han: "Er vi ikke alle heldige nok til å ha så store, kjærlige familier?" Min mann og jeg byttet et spørrende blikk. Vårt parochiale vold i hjemmet vokser jevnt og trutt; skilsmissegruppen blir sterkere, det samme er møtet med alkoholikere anonyme.

Dette gjør oss som alle andre sokner. Mange av pultene tenkte uten tvil: "Jeg er glad for deg, far, men det er egentlig ikke min erfaring."

Jeg kjenner utallige mennesker oppvokst av alkoholikere, hvorav noen som barn aldri førte vennene sine hjem på grunn av hvilken forferdelig scene dette kunne finne sted. Folk som har brødre og fedre i fengsel. Vellykkede advokater hvis fedre aldri ga dem et ord av godkjenning. Jeg har en venn som bestemor fra faren var så hatsk mot henne at hun sa til venninnen min, den gang en tenåring, ikke lenge etter farens begravelse: "Faren din elsket deg aldri." Jeg kjenner mennesker hvis mødre gjentatte ganger har kuttet dem med sinte og ondskapsfulle ord, selv når de var små barn.

Fysisk mishandling, seksuelle overgrep, selvmord: du trenger ikke å dra langt for å finne det. Vi bør ikke late som det ikke eksisterer.

John Patrick Shanley, forfatter av filmene Moonstruck and Doubt, skriver i New York Times for å akkompagnere faren sin til hjemlandet Irland, der han møter sin onkel, tante og søskenbarn, alle bestemte foredragsholdere. Fetteren hans fører ham til besteforeldrenes grav, som han aldri hadde kjent, og foreslår at de kneler i regnet for å be.

“Jeg følte en forbindelse med noe forferdelig og flott,” sier han, “og jeg hadde denne tanken: dette er mitt folk. "

Når Shanley ber om historier om besteforeldrene, tørker imidlertid ordstrømmen plutselig opp: “[Onkel] Tony virker vag. Min far ville blitt tilbakeholden. "

Etter hvert får han vite at besteforeldrene hans var "skumle", for å si det mildt. Bestefaren kom godt overens med knapt noen: "Selv dyr ville rømme fra ham." Den kranglete bestemoren hennes, da hun ble introdusert med sitt første barnebarn, "rev den søte panseret babyen hadde på seg fra hodet og erklærte: 'Det er for bra for henne!'"

Familiens tilbakeholdenhet reflekterte den irske motviljen mot å snakke syk om de døde.

Selv om dette kan være en prisverdig hensikt, kan vi absolutt innrømme familieproblemer med medfølelse for alle involverte. Fornøyelses- og stillhetskoden som ble gitt uten ord i mange familier, lar ofte barn vite at noe er galt, men de har ingen ord eller tillatelse til å snakke om det. (Og siden 90 prosent av kommunikasjonen er ikke-verbal, taler den stillheten for seg selv.)

Ikke bare skandaler, men triste hendelser - for eksempel dødsfall - kan fortjene stille behandling. Jeg har kjent familier der hele mennesker - onkler, til og med brødre - er blitt slettet fra familiens minne av stillhet. Er vi så redde for tårer? I dag hevder det vi vet om mental helse å avdekke familiens sannheter i en alder som er passende for barn. Er vi ikke etterfølgere av mannen i Galilea, som sa: "Sannheten vil frigjøre deg"?

Bruce Feiler skriver i New York Times om ny forskning som avslører at barn takler bedre utfordringer når de vet mye om familiene sine og innser at de tilhører noe større enn dem. De sunneste familiefortellingene inkluderer støtene i veien: vi husker onkelen som ble arrestert sammen med den elskede moren til alle. Og, sier han, understreker han alltid at "uansett hva som skjedde, har vi alltid vært samlet som en familie".

Katolikker kaller det basert på Guds nåde. Ikke alle familiens historier ender lykkelige, men vi vet at Gud står fast ved vår side. Som John Patrick Shanley konkluderer, "Livet holder sine mirakler, et godt utbrudd fra mørket er lederen for dem"