Wielki Tydzień: medytacja w Wielki Wtorek

Wtedy jeden z Dwunastu, zwany Judasz Iskariota, udał się do arcykapłanów i zapytał ich: «Ile mi dasz, jeśli wam go wydam?». I ustalili trzydzieści srebrników. (Mt 26, 14-15)

Przez pierwsze dni wielkiego tygodnia, podobnie jak nad sercem Jezusa, ciążył cień Judasza. Mówienie o tym kosztuje, tak samo jak milczenie kosztuje. Chcielibyśmy, żeby zrobili to szybko („Co chcesz zrobić, zrób to szybko”), a zdrada – barter to chwila: obietnica i worek do wymiany – dopełnia się powoli. Wierzę, że w tej powolności przygotowuje się desperacja, która kończy się skorodowaniem najbardziej żelaznego oporu. Judasz także go kochał, Judasz też musiał pewnego dnia uwierzyć Mistrzowi. Ale Judasz jest człowiekiem i jego ludzkie serce, które pewnego dnia kochał i w które wierzył, musiało upaść pod ciężarem „sprawy”, która musiała mu się wydawać coraz bardziej zła, gdyż wydarzenia, które spowodował, wraz z jego zdradą przystąpili do fatalnego zakończenia. Zamiast cieszyć się widokiem jego zagubienia (w przeciwieństwie do innych uczniów, Judasz podąża za Mistrzem), czuje się zagubiony w powodzeniu przedsięwzięcia, które sam rozpoczął. To, czego chcieliśmy (kto wie, dlaczego chcemy pewnych rzeczy?) nie zawsze przynosi nam satysfakcję. Są zwycięstwa, które przerażają nas. Konsekwencje grzechu są nieuleczalne i jeśli miłosierdzie nam nie pomoże, żadne oko nie będzie w stanie tego znieść. Judasz ma odwagę spojrzeć. Piłat pojawia się ponownie w Pretorium i mówi: „Oto człowiek”. Żołnierze pchają do przodu czerwoną szmatę. Piłat z uśmiechem obrzydzenia dodaje: „Oto wasz Król”. Przebrał go za króla, mając na głowie koronę cierniową i berło z laski w dłoni. Krew robi cienie pod oczami i spływa po policzkach. Usta otwierają się lekko z tęsknoty. Oczy patrzą na Judasza, tylko na niego, z nieskończoną litością. Udręka ogarnia pierś Judasza. Wzdycha w nim westchnienie: „Och, Mistrzu, och
Pan lub Przyjaciel.” Ale głos nie wychodzi. Judasz nie płacze, nie krzyczy, nie ucieka. Jedyny gest, jaki udaje mu się wykonać, to: „Oddajcie trzydzieści syklów srebra arcykapłanom i starszym:<>. Ale powiedzieli :<>”. Co mógł zrobić? Jakie echo odbiłoby się na jego świadectwie złożonym Niewinnemu? Arcykapłani byli twardsi niż kamienie Golgoty. Tłum krzyczał coraz głośniej: „Ukrzyżuj Go!”. Była tylko schronieniem dla ramion, które miały zostać przybite, lecz nie miał już dość wiary, aby dać się ponownie objąć tej boskiej przyjaźni, która czeka na zaprzeczających i zdrajców wszelkich wiar. Ci, którzy mają wiarę, mogą zostać chwilowo przytłoczeni złem, ale nie są zgubieni. Judasz jest na tyle inteligentny, że rozumie, że pieniądze Niewinnego nie mogą mu pomóc, ale nie ma już pocałunku, którym mógłby odpowiedzieć Mistrzowi, który słodko i niestrudzenie powtarza, nawet w agonii na krzyżu, słowo: „Przyjaciel”. Pocałunek by go uratował. Ale jak trudno jest oddać serce, gdy służyło ono do wymiany! Wszystko, co najdroższe i najświętsze, najbardziej urocze i kochane, gaśnie przez to błoto, które całuje bez miłości i oklaskuje bez przekonania. Wiarę, przyjaźń, ojczyznę mogą zdradzić ci „eksperci”, którzy targują się o wszystko i na wszystkim zarabiają, i którzy wierzą, że mogą uchronić się przed rozpaczą, budując wokół siebie pancerny pas banknotów. „Niedoświadczeni”, „nieprzewidziani”, nie produkują sejfów, nie spekulują na niczym, nie tworzą nowych gospodarek, ale nie zdradzają krwi, nie unikają żadnych zobowiązań, nie wysyłają syna człowieczego na ciężkie próby historii, ani też nie znajdują się ze sznurem na szyi, przywiązanym do przeklętego drzewa figowego, na gałęzi rozciągniętej nad przepaścią. (