Gemma di Ribera: vê sem alunos. Um milagre do Padre Pio

da Giornale di Sicilia de 20 de novembro de 1952

A nossa era não é de milagres, opaca, estéril, iluminada pelo brilho sinistro da bomba atômica e Napalm; é um tempo de violência, de paixões desencadeadas de ódios tenazes e estéreis; tempo cinzento; nunca antes os homens apareceram como um povo de formigas.

No colapso de tantas crenças, de tantos mitos, e na chegada de outras crenças e outros mitos, o espírito de todos se joga no conhecido, tanto mais moralmente pequeno quanto mais a tecnologia nos torna poderosos nas destruições.
Renasce a cada explosão, a cada busca além da barreira do som do desconhecido, o antigo orgulho satânico da sabedoria da força como o homem cada vez menor de hoje, esquece mais uma vez quão inexoravelmente distante está a fronteira que separa infinitamente o sua pequenez da eternidade de Deus.
É um deserto quotidiano em que todos nos perdemos um pouco, inexoravelmente, apesar de todos os esforços e de todas as crenças: a multidão arrasta sempre a todos ainda mais atentos e vigilantes.

Só há uma esperança e ela só é válida para quem sabe encontrar a força para sair da gora morta de vez em quando e respirar. Entre esses sortudos certamente haverá poucos jornalistas, pois a corrente que nos liga à profissão a cada dia é mais rígida, mais pesada e mais curta.
No entanto, de vez em quando, a vida sabe como nos pegar pela mão e nos mostrar um canto do céu; a encontramos diante de nós sem antevê-la, nos lugares que nos mais diversos momentos do inesperado: hoje a encontramos em Naro, nos olhos negros de uma menina de menos de 13 anos, que brincava de roda com outras meninas, em uma pequena instituição que leva o nome claro de Imaculada Conceição.

Quem olha de longe, se nada sabe, nada pode perceber de extraordinário; mas se você se aproximar de Gemma e falar das pequenas coisas de sua aula, ou do pároco que a acolheu ou das freiras que a têm por perto, você encontrará nas palavras, nos gestos, nada da voz em si, algo particular ... Talvez a nossa fosse a simples impressão de quem já "conhecia" a história de Gemma ... Certamente nos pareceu que ela tinha a alegria de um gosto particular em apreciar cores e formas; que todo o seu ser ainda estava tomado, depois de tanto e tão longa escuridão da alegria infinita da luz.
Gemma nasceu cega e, de alguma forma, cresceu na pequena casa de um camponês em meio à dor muda de seus pais.

Ela se aproximou dela com aquele amor terno e sem limites que faz com que toda preocupação se torne duas vezes maternal, sua avó Maria que a conduzia pela mão, falava-lhe da vida da qual estava longe, das formas, das cores.

Gemma sabia das coisas que não tocava com a mão, sobre a voz da avó Maria: a carroça cujo chocalhar argentino ela ouvia, o altar em que rezava, a Madona da igreja, o barco balançando no doce mar de Agrigento ... Em suma, o mundo era para ela feito de sons que ouvia e formas que o amor de vovó Maria sugeria.
Ela tinha um ano quando Gemma Galvani foi santificada e a menina foi consagrada a ela com uma sede de fé tanto maior quanto mais seus pobres olhos pareciam desesperadamente escuros, porque ela não tinha pupilas.

Um ano depois, Gemma começou a ver a luz: ela atinge o primeiro grande milagre, aquele que o texto sagrado contém em quatro infinitas pequenas palavras: e a luz era gemma
Conseguiu entender melhor as explicações da avó: mas os médicos permaneceram inexoravelmente céticos e todos acabaram se convencendo de que essa questão de luz vista por Gemma era um fruto lamentável de sugestão familiar.

Em 1947, Gemma tinha oito anos e começava a sentir mais profundamente o drama de seu desastre; suas palavras eram mais desanimadas, suas perguntas mais desesperadas.
Vovó Maria um dia pegou sua mão enquanto carregava um velho trem enfumaçado.

Ela falou muito sobre as muitas coisas que viu, muitas novas também para ela, ela também falou do Estreito, da Madona Messina, enquanto ainda fazia uma oração silenciosa antes de embarcar no outro trem que os levaria a San Giovanni Rotondo ao Padre Pio.

A avó finalmente adormeceu exausta segurando Gemma pela mão e não percebeu que ela estava correndo na terra de Foggia no outro mar que eu nunca tinha visto.
De repente, a voz de Gemma aos poucos a tirou de seu torpor: a garotinha falava devagar, com voz rouca, sobre as coisas que via e a velha meio adormecida acompanhava sua fala como uma boa fantasia consoladora ... De repente, ela deu um pulo com os olhos bem abertos: Gemma estava gritando ao ver um grande barco com fumaça no mar e a avó Maria também viu, no azul do Adriático, um navio a vapor movendo-se silenciosamente em direção ao porto.

Assim foi aquele trem comum, cheio de gente sonolenta, ocupada distraída, de gente com a cabeça cheia de impostos, contas, dívidas e grandes ganhos, cheia de gritos.
Foi uma correria para todas as festas e logo a campainha do alarme não tocou: Gemma viu!
Nonna Maria queria ir ao Padre Pio de qualquer maneira: chegou sem dizer nada a ninguém e com Gemma pela mão enfileirou-se, esperando pacientemente a sua vez.

A avó Maria deve ter algo da natureza do apóstolo São Tomé: ela velava pela neta com medo de errar.
Ao chegar, o Padre Pio ligou imediatamente para Gemma e a confessou primeiro. A criança ajoelhou-se e falou das pequenas e grandiosas coisas da sua alma e o Padre Pio respondeu-lhe com as imortais e divinas: nem um nem outro encontrou tempo para cuidar do corpo, nem dos olhos que agora viam ...

Vovó Maria ficou surpresa ao saber que Gemma não contara ao Padre Pio sobre seus olhos; ele não disse nada e retomou sua vez, esperando para confessar.
Depois da absolvição, ele ergueu o rosto através da densa grade do confessionário e olhou longamente a figura escura do frade ... As palavras queimaram em seus lábios ... Por fim ele disse: "Minha neta, ela não enxerga ..." Ele não continuou, com medo de contar uma grande mentira.

Padre Pio olhou para ela com olhos brilhantes e um lampejo de malícia amorosa: então ergueu a mão e disse casualmente: "O que você está dizendo, a menina nos vê ...!".
A avó Maria foi comungar com Gemma sem apertar a mão dela, observando-o com atenção. Ele a viu mover-se com o passo incerto e inseguro de um neófito, olhando com uma sede inesgotável para as coisas grandes e pequenas ...

Na viagem de volta, a vovó Maria ficou tão preocupada que ficou doente e tiveram que recebê-la no hospital de Cosenza. Ela disse ao médico que não havia necessidade de visitá-la; ao contrário, sua neta tinha olhos ruins.
Houve um grande movimento de papéis e algumas dificuldades, mas o médico acabou curvando-se para a Gemma: “mas ela é cega. Não tem aluno. Pobrezinho. De jeito nenhum".

A ciência falara com serena confiança e a avó Maria observava e observava com cautela, desconfiada.
Mas Gemma disse para nos ver, o médico atônito tirou um lenço, depois se afastou um pouco e mostrou os óculos, depois o chapéu, finalmente vencido pela evidência, foi embora gritando. Mas a avó Maria calou-se e não disse nada sobre o Padre Pio.

Agora Nonna Maria estava calma; voltou para casa e providenciou imediatamente para que Gemma fosse à escola para recuperar o tempo perdido; ele conseguiu mandá-la para Naro para as freiras e ela ficou em casa com a mãe e o pai e a fotografia do Padre Pio.

Esta é a história de dois olhos sem pupilas, que talvez um dia tenha saído da luz de uma alma límpida de criança pela força do amor.
Uma história que parece retirada de um antigo livro de milagres: algo fora de nosso tempo.

Mas Gemma está em Naro quem joga, quem vive; a avó Maria está na casinha de Ribera com a imagem do Padre Pio. Quem quiser pode ir ver.

Hércules Melati