Pentru a-ți hrăni spiritualitatea, mergi în bucătărie

Coacerea pâinii poate fi o lecție spirituală profundă.

Am un nou organism viu - din lipsa unui termen mai bun - de hrănit în casa mea. Este starterul meu pentru aluat, un amestec cremos, bej de făină de grâu, apă și drojdie care trăiește într-un borcan de sticlă din spatele frigiderului. O dată pe săptămână vizitează tejgheaua din bucătărie, unde este aprovizionat cu apă, făină și oxigen. Uneori îl împart și îl folosesc pe jumătate pentru crackers sau focaccia.

Întreb regulat prietenii dacă ar dori niște aperitive, deoarece întreținerea lor este atât de scumpă. În fiecare săptămână, trebuie să aruncați cel puțin jumătate din porție pentru a împiedica aluatul să crească exponențial, astfel încât să preia controlul fiecărui raft din frigider și a bucăților de depozitare din dulap.

Unele „capete de pâine” se laudă cu aperitive cu descendențe care datează din „Lumea Veche”, aperitive care au fost hrănite de peste 100 de ani. Aperitivul meu mi l-a dat Peter Reinhart, autorul premiului James Beard The Bread Baker's Apprentice (Ten Speed ​​Press), după o lecție pe care am luat-o cu el.

Fac pâine cu aluat în fiecare săptămână, urmând o combinație de instrucțiuni de la alți brutari și intuiția mea. Fiecare pâine este diferită, un produs de ingrediente, timp, temperatură și propriile mâini - și ale fiului meu. Coacerea pâinii este o artă străveche pe care am adaptat-o ​​cu îndrumarea și înțelepciunea celor mai buni brutari ascultându-mi instinctele și răspunzând nevoilor familiei mele.

Bucătăria apartamentului meu a fost transformată într-o nanobărie, în mare parte ca o căutare a unei cărți pe care o scriu despre spiritualitatea pâinii și a Euharistiei. Nu mi-am dat seama că, chiar înainte ca cuptorul să fie preîncălzit, gătitul meu oferă familiei mele multe la care să se gândească. A început în urmă cu un an, când am călătorit în vestul Michiganului pentru a planta grâu de moștenire într-o mică fermă organică care urma să fie recoltată în anul următor și apoi transformată în făină pentru pâine și napolitane de comuniune.

Într-o dimineață clară de octombrie, care nu ar fi putut fi o zi de toamnă mai idilică, ne-am apăsat mâinile de pământ, binecuvântându-l și mulțumind lui Dumnezeu pentru tot ceea ce ar oferi semințele: nutrienți pentru a crește și un loc pentru a prinde rădăcini. Am strâns mână de boabe de grâu din recolta anterioară - un cerc neîntrerupt - și le-am mângâiat în pământ mai ales în linie dreaptă.

Această experiență a oferit familiei mele posibilitatea de a se conecta fizic cu pământul, de a afla mai multe despre practicile agricole și de a împărtăși părtășia cu cei a căror vocație este să aibă grijă de pământ. Tânărul meu fiu a înțeles și gravitatea acțiunilor noastre. Și el a pus mâinile pe pământ și a închis ochii în rugăciune.

Posibilitatea de a reflecta teologic a fost acolo în fiecare colț, gata să fie meditată de mințile bătrâne și tinere deopotrivă: ce înseamnă să fii un steward al Pământului? Cum putem noi, locuitorii orașelor, nu fermierii, să avem grijă de acest sol, asigurând același drept la pâine pentru generațiile viitoare?

Acasă gătesc cu aceste întrebări în minte și petrec mult mai mult timp, energie și bani făcând pâine din făină măcinată din grâu cultivat și recoltat în mod durabil. Pâinea mea nu devine trupul lui Hristos în timpul Liturghiei, dar sfințenia Pământului și a administratorilor săi mi se dezvăluie în timp ce amestec aluatul.

În The Bread Baker's Apprentice, Reinhart descrie provocarea brutarului ca „evocând întregul său potențial din grâu prin găsirea de modalități de a dezvălui molecule de amidon fără gust. . . încercând să elibereze zaharurile simple care se împletesc în carbohidrați de amidon complexi, dar inatacabili. Cu alte cuvinte, treaba brutarului este de a face pâinea să aibă un gust extraordinar extragând cât mai multă aromă posibilă din ingredientele sale. Se face într-un proces simplu și antic, fermentarea, care este probabil responsabilă pentru originea vieții pe Pământ.

Drojdia activă se hrănește cu zaharurile eliberate de boabe după ce a fost hidratat. Ca rezultat, eliberează un gaz și un lichid acru numit uneori „hooch”. Fermentarea transformă literalmente ingredientele de la un lucru la altul. Sarcina brutarului este să mențină acea drojdie în viață până când este timpul să se coacă, unde își eliberează ultima „respirație”, dând pâinii o trezire finală și apoi moare în cuptorul fierbinte. Drojdia moare pentru a da viață pâinii, care este apoi consumată și ne dă viață.

Cine știa că o lecție spirituală atât de profundă ar putea fi experimentată și împărtășită în bucătăria ta?

Acum câțiva ani am ascultat un discurs susținut de teologul Norman Wirzba, a cărui cea mai bună lucrare se concentrează pe modul în care teologia, ecologia și agricultura se intersectează. El a spus publicului: „Mâncarea este o chestiune de viață sau de moarte”.

În propria mea practică am constatat că la coacerea și zdrobirea pâinii avem ocazia să experimentăm relația misterioasă dintre viață și moarte atât în ​​moduri profunde, cât și în mod obișnuit. Boabele sunt vii până la recoltare și măcinare. Drojdia moare la foc mare. Ingredientele se transformă în altceva.

Substanța care iese din cuptor este ceva ce nu era până acum. Devine pâine, un aliment atât de consistent și hrănitor încât poate însemna chiar și mâncarea în sine. Spărgându-l și mâncându-l, ni se dă viață, nu numai substanțele nutritive necesare pentru a susține viața fizică, ci și ceea ce avem nevoie pentru a susține o viață spirituală.

Este de mirare că Isus a înmulțit pâinile cu pești ca una dintre minunile sale care vestesc împărăția lui Dumnezeu? Sau că a rupt deseori pâinea cu prietenii și adepții săi, chiar și în ultima sa noapte pe Pământ când a spus că pâinea pe care o spărgea era propriul său corp, rupt pentru noi?

Pâinea - coaptă, dată, primită și împărtășită - este cu adevărat viață.